Clarté des songes

Comme un berceau
sur le fil du ciel,
la lune sourit
au passager du soir.

Quelle tunique
vêt les rêves
quand le regard
est ainsi perdu ?

Dans l’ornière bleue
d’une comète vive,
un arbre-nuages
a enclos mon imaginaire.

Le jardin des étoiles
est un pré d’âmes
et l’univers murmure
un doux bonsoir.


Sandra Dulier, Plume Funambule

 

Germinantes gestations

L’hiver est grenier des éclosions du printemps, berceau bulbeux de nos sphères de renaissance. C’est un temps de repos ; fragrance des futurs enfantements. L’hiver est froidure comme soleil blanc, ni chaud ni ombre, intense quand il nous écharpe un bout de ciel. L’hiver est un temps de poète dans la qualité des silences quand la nature scintille, floconnée en collines. L’hiver est ce rapprochement d’oiseaux au coeur de nos jardins, soudain ailés de mille appétits. Il luge nos souvenirs, nostalgie d’autres joies pentues. Les albums d’été et les catologues de jardinage compulsent nos rêves de leurs semailles. J’ai envie de vivre cet hiver comme la plus belle des parades.


Sandra Dulier, Plume Funambule