Dans la transparence d’un soleil blanc, un calice de neige aurifère les bleus sur les ailes du matin. Je suis là sous le manteau, écharpée de rêves, ramure immobile en clairière du silence. La beauté cristallise le temps et souffle dans un murmure fragile la délicatesse éphémère d’un papillon de givre.
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Sandra Dulier, Plume Funambule
Un sapin de lumière
doucement éclaire
le visage souriant
d’un repas d’amitié.
Un homme triste
picore sur la table
quelque mets solitaire
près d’une photo
des jours heureux.
Une femme rejoint
le gîte et le couvert
d’une association
où les bénévoles
s’activent à la joie.
Un enfant rêve
au cœur du salon
à la magie d’un prochain
matin cadeaux.
Un malade reçoit
le soin simple et doux
d’une infirmière de garde
qui offrira cette nuit
son temps au réconfort.
24e jour ordinaire de décembre,
quelque part sur Terre.
Sandra Dulier, plume funambule
24.12.2016
L’hiver est grenier des éclosions du printemps, berceau bulbeux de nos sphères de renaissance. C’est un temps de repos ; fragrance des futurs enfantements. L’hiver est froidure comme soleil blanc, ni chaud ni ombre, intense quand il nous écharpe un bout de ciel. L’hiver est un temps de poète dans la qualité des silences quand la nature scintille, floconnée en collines. L’hiver est ce rapprochement d’oiseaux au coeur de nos jardins, soudain ailés de mille appétits. Il luge nos souvenirs, nostalgie d’autres joies pentues. Les albums d’été et les catologues de jardinage compulsent nos rêves de leurs semailles. J’ai envie de vivre cet hiver comme la plus belle des parades.
Sandra Dulier, Plume Funambule
Plume funambule 