Dans l’écriture,
je trouve l’oubli,
l’ivresse du penser
qui plonge ses racines
à la source du mot Liberté.

Je murmure dans le soir
quelques notes fugaces
qui au jour s’évaporent
si bien qu’aucune trace
ne laisse l’empreinte
de mon visage.

Seuls quelques mots
dérivent encore
dans les nuages
blancs et bleus,
éphémères ailes.

Les âmes lentes
ont le poème au corps
et le rythme clair
des valses d’automne.

Sandra Dulier, Plume funambule
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